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Notre monde

Les ouvriers 
 
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Etre abject et sans morale
qui des ouvriers ose dire du mal.
Ton front ne se couvre-t-il pas de honte
avec ses contes qui se cassent comme la fonte.
Car tout le monde sait
de qui, ils sont les valets
Les ouvriers, ces êtres étranges,
venus d'un autre atelier.
Leur seul bonheur,
mourir de labeur.
Travailler des heures et des heures.
pour du beurre dans les choux fleurs.
Leur but : conquérir les usines.
tout en respectant les consignes
Leur signe distinctif : une tache de graisse à l'annulaire
Vont-ils réussir à écrémer
la race des patrons mal-aimés ?


Partout autour des usines
Serrées comme des sardines
Halte là !
Poète au lieu de taquiner la muse
Musicien de jouer de la cornemuse
Curé au lieu de prier
Aidez à les arrêter
Halte là !

Bientôt dans une vision d'apocalypse,
notre planète habitée par une masse grouillante,
ne sera plus que graisse et huile bouillante,
masse vague contour d'une ellipse
répondant à l'attraction des corps célestes
dans un espace peuplé de l'écho de notre échec.

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